元宝枫资本 《春日旷野的风筝，牵着岁月的风与牵挂》

衣柜顶层的收纳箱里，那只菱形风筝正叠在碎花布下。绢面蒙着层薄尘元宝枫资本，却依旧能看出当年鲜艳的红，边角的流苏已有些磨损，竹骨却依旧挺括，线轴上的棉线缠绕得整齐，末端还系着个褪色的蝴蝶结 —— 这是父亲在我十岁那年亲手扎的，当时他用竹篾细细打磨骨架，笑着说 “等春风起，咱们就去放风筝”，却没料到这只风筝，会陪着我走过二十个春天，把童年的奔跑、父亲的陪伴、旷野的风，都悄悄系进了细细的棉线里。

第一次见风筝飞起来，是个晴朗的春日午后。郊外的旷野上，春风裹着青草的气息扑面而来，父亲把风筝展开，我蹲在一旁帮他递线轴。“风筝要顺着风放，手要稳，等它往上飘的时候再慢慢放线”，父亲握着我的手，教我调整姿势。起初风筝总在地上打转，绢面被风吹得簌簌响，我急得额头冒汗，父亲却耐心地帮我重新整理竹骨：“别急，风是风筝的朋友，咱们等它愿意带风筝飞的时候。” 忽然一阵风来，父亲轻轻一托风筝，“快跑！” 我拽着线轴往前冲，回头时，那抹红色已摇摇晃晃地升上天空，像一团燃烧的火焰，在蓝天上越飞越高。风从耳边掠过，线轴在掌心轻轻震动，父亲的笑声混着风声传来，“看，它飞多高！” 那天的旷野上，风筝牵着棉线，也牵着我雀跃的心，成了我关于春天最鲜活的记忆。

风筝的绢面与竹骨间，藏着无数个关于春日的印记。绢面边缘的缝补痕迹，是我十二岁那年弄破的 —— 当时风筝被风吹得撞上树梢，绢面刮破了个小口，我蹲在地上急得快哭了，父亲却从口袋里掏出针线，当场缝补：“没事，补好的风筝更结实，还能接着飞。” 现在摸着那几缕细密的针脚，还能想起父亲低头缝补时，阳光落在他发间的模样；竹骨末端的浅痕，是常年与线轴摩擦留下的，父亲每次收风筝前，都会用砂纸轻轻打磨竹骨，“这样下次飞的时候，不会勾破绢面”，那些磨得光滑的竹骨，像藏着父亲的细心；最特别的是线轴上的刻字，是父亲用小刀轻轻刻的 “追风”，当时我不懂什么意思，后来每次握着线轴，看着风筝在风里舒展，才明白父亲是想让我像风筝一样，既有乘风的勇气，也记得线的牵挂。

它最 “热闹” 的时候，是每年的清明前后。父亲会带着我和邻居家的孩子，去郊外的旷野放风筝。孩子们举着各自的风筝奔跑，风筝在天上争着向上，有的是彩色的蝴蝶元宝枫资本，有的是展翅的老鹰，而我的红风筝，总在最显眼的位置。有次邻居家的小宇风筝线断了，看着风筝飘向远方，他急得哭了，父亲却笑着把我的风筝线递给我们：“来，咱们一起放，一只风筝也能载两个人的快乐。” 那天我们轮流握着线轴，风筝在风里飞得更稳了，笑声在旷野上飘得很远，连风都带着甜意。

风筝也曾 “闲置” 过，是在我上高中之后。学业渐渐繁忙，春日的旷野成了难得的念想，风筝被我叠好放进收纳箱，一放就是好几年。有次整理衣柜，我翻出落了尘的风筝，竹骨依旧挺括，绢面却有些泛黄。父亲看到了，笑着说 “走，咱们去郊外走走”，那天我们没让风筝飞起来，只是坐在草地上，把风筝摊在膝头，父亲给我讲他小时候放风筝的故事，风轻轻吹着绢面，像在回应我们的絮语。

现在这只风筝，依旧放在衣柜顶层的收纳箱里。去年春天，我带着女儿回娘家，翻出风筝教她辨认：“这是爷爷给妈妈扎的风筝，以前妈妈总跟着爷爷来放它。” 女儿好奇地摸着绢面，“妈妈，我们也去放风筝好不好？” 我和父亲带着她去了郊外，父亲帮她举着风筝，我握着她的小手放线，当那抹红色再次升上天空时，女儿的笑声像极了当年的我。父亲站在一旁，看着天上的风筝，眼里满是温柔，风把他的白发吹得轻轻飘动，时光仿佛在这一刻重叠。

暮色漫进房间时，我把叠好的风筝放回收纳箱，绢面的红色在昏暗中依旧醒目。忽然明白，春日旷野的这只风筝，从来不是普通的玩具。它是时光的 “风筝线”，一头牵着童年的奔跑与笑声，一头牵着父亲的陪伴与牵挂；它是成长的 “见证者”，看着我从追着风筝跑的孩子，长成能牵着孩子放风筝的大人；它是情感的 “载体”，把春天的风、旷野的辽阔、家人的温情，都系在细细的棉线里，无论走多远，只要想起它，就能触摸到岁月里的温暖。

风从窗缝钻进来，吹动收纳箱的衣角，仿佛还在等着春日再次来临，等着我们牵着风筝走向旷野，等着把更多关于风与牵挂的故事，系进棉线里，永远留在每个明媚的春天里。

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